Los papeles de Harding es un disparo disfrazado de comedia, una novela que se ríe a carcajadas mientras abre heridas, un objeto raro y brillante que Robert Plunket escribió hace más de treinta años y que hoy regresa como si nunca hubiese dejado de latir.
Elliot Weiner, su protagonista, es un académico caído en desgracia, un intelectual torcido, lleno de vanidad, soberbia y ridículo, que se aferra a unas cartas eróticas del olvidado presidente Warren Harding para inventarse un legado, un futuro, una gloria que nunca llega, y en ese descenso se convierte en espejo incómodo de un país obsesionado con el éxito y condenado a la impostura; Plunket desmonta con bisturí satírico la mitología americana, convierte la academia en un carnaval grotesco y la historia en un chiste privado, y lo hace con un humor corrosivo, queer, descarado, que se mueve entre la carcajada y la vergüenza, porque cada ridículo de Elliot nos devuelve un reflejo en el que no queremos mirarnos demasiado tiempo.
La novela vibra en mansiones decadentes, con personajes que parecen salidos de un vodevil sucio, entre fantasmas de amantes centenarias y papeles húmedos que prometen relevancia académica y solo entregan miseria, y en esa teatralidad desbordada late la verdadera fuerza del libro: la capacidad de transformar el fracaso en arte, el patetismo en estética, la vergüenza en manifiesto; leer Los papeles de Harding es aceptar que la risa puede ser un arma contra la solemnidad, que el grotesco tiene tanta verdad como la tragedia, que detrás de cada caída se esconde una revelación, y que la literatura más salvaje no busca consolarte ni darte respuestas, sino dejarte expuesto, desnudo, con la sensación de que en cualquier momento podrías ser tú el que agite un manojo de papeles inútiles creyendo haber encontrado la llave de la gloria.